domingo, 20 de diciembre de 2009

La Grieta

Por: Fortuna Lago - 15:47

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Cuando leo un libro, recibo muchas más cosas que un simple argumento. Lo mismo que al degustar un plato bien elaborado, son muchos los componentes que realzan o estropean el conjunto. Desde la propia encuadernación hasta el tipo de letra, pasando por elementos de mucha más envergadura, como la corrección del estilo, el ingenio, la expresión elegante o tediosa, el ritmo lento o trepidante, el interés de la historia. Hay libros para pasar el rato, libros que te apasionan e incluso algunos que no merecen tal nombre. Ahora mismo recuerdo haber tirado uno de éstos últimos a la papelera del metro, sin haberlo terminado y sin ningún pudor.
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Hay un tipo de escritor que me produce un sentimiento de reverencia casi sagrado. Es esa clase de autores cuyo talento y dominio del lenguaje se sitúa más allá de lo que parece humano. Es tal su forma de expresarse, su grado de pericia en la escritura, su genio, en una palabra, que leyéndolos, te sientes como un enano atisbando por el escalón de la puerta que da acceso a la casa de los dioses, en este caso, los literarios. José Saramago, Miguel Ángel Asturias, José Luis Sampedro son algunos de ellos... y también Doris Lessing.
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Por eso me decepcionó tan profundamente La Grieta, que propuse a mi club de lectura después de leer la interesante (y falaz) sinopsis del sitio de venta on-line que prometía una visión fantástica y audaz en forma de mitología inventada acerca de la relación hombre-mujer.
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Dejando a un lado la animosidad, disparatada y sin sentido, de que se hace gala hacia el género masculino, se percibe al leer La Grieta una falta de ganas, un no haberse molestado lo más mínimo en escribir un libro medianamente decente. La cosa no sería extraña si habláramos de un best-seller, ese género sin más pretensión que la de entretener un rato al mayor número de lectores posible. Pero cambia mucho si de quien hablamos es de una autora de la talla de la Lessing.
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Podrá decirse qué quien soy yo para juzgar las líneas de nada menos que un premio Nobel de literatura, y estoy de acuerdo. No soy ninguna académica en esto de las letras; como mucho, una apasionada que gusta de leer buenos libros. Pero sí que hay algo importante que me caracteriza, y es precisamente el hecho de ser un lector, o lo que es lo mismo, el "ente" o "público objetivo" al que se dirige la producción de un libro que se introduce en el circuito comercial. Y como tal, mi opinión cuenta.
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De modo que espero que me disculpen si me abstengo de entrar en el círculo de lo pretendidamente correcto, poner sonrisa de circunstancias y hacerme la erudita que no soy, diciendo que el libro es "magnífico", "profundo" y "propone una interpretación de la relación entre los sexos sobre la que merecería la pena hacer una disertación más amplia". Porque mire usted, seré una paleta, pero a mí es que este libro me ha parecido muy malo.
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La Doris Lessing de Canta la Hierba, ese libro espeso, opresivo, incluso deprimente y sin embargo espléndido, es una escritora como la copa de un pino. Poco importa lo agobiante de la historia, las descripciones de un paisaje desolador y asfixiante, la ausencia total de esperanza que se respira a cada palabra. En su conjunto, se trata de una obra magistralmente escrita, de esas que de vez en cuando, a lo largo de su lectura, te produce un vuelco en el interior, momentos en el que intuyes grandeza, sobresaltos de asombro ante la expresión máxima del talento.
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Por el contrario, en La Grieta, intuyo una Lessing cansada, una Lessing de compromiso, que da la impresión, ya sea o no cierta, de haber escrito sin interés, como para quitarse el muerto de encima. Quizá esta hipótesis mía de lectora desencantada no sea más que un monstruo del sueño de mi razón, pero a fuerza de ser sincera, debo confesar que con este libro, me sentí como un enano al que los dioses han tomado el pelo. 

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